Cerré la tienda y corrí a mi casa. Los cuerpos de mis hijos y mi esposa yacían enterrados bajo los escombros. Mi padre, mi hermano y los vecinos me ayudaron a sacarlos de allí.
ANDAHAR, Afganistán ꟷ Un ataúd de madera, asegurado con una cuerda en el maletero del vehículo blindado del convoy, contenía el cuerpo de mi compañero intérprete. El olor de su carne en descomposición emanaba del ataúd insepulto.
Tres días antes, un artefacto explosivo improvisado había detonado junto a nuestro convoy en el camino de Kandahar al distrito de Nawa.
Los otros intérpretes y yo acompañábamos a un equipo de suministros de soldados estadounidenses, australianos y canadienses para entrenar al Ejército Nacional Afgano sobre el mantenimiento de la radio.
La explosión mató a mi sargento de pelotón y al intérprete e hirió a otros dos soldados. Un puente aéreo transportó al personal militar de regreso a la base, mientras que el intérprete muerto permaneció con el convoy.
Finalmente, la Policía Nacional afgana recogió su cadáver y se lo devolvió a sus familiares.
Me convertí en intérprete en Afganistán para ayudar a mis padres, esposa e hijos. Durante cuatro años, serví en la 82.a División Aerotransportada de los EE. UU. y en el 4° Regimiento de Infantería en la provincia de Ghazni.
Trabajé duro para aumentar mis habilidades técnicas y, en 2011, me uní al Equipo Asesor de la Coalición en Kandahar, donde viví la mayor parte de mi vida. Luego, me asignaron al 205to Hero Corps, una instalación de mantenimiento de radio.
A principios de marzo de 2012, mi padre se enfermó gravemente. Dejé mi puesto con una misión en convoy a la provincia de Urozgan para estar al lado de mi padre.
Mi padre sobrevivió a su enfermedad, pero el corto viaje al hospital se convirtió en una internación de tres días. Cuando llamé a mi comandante en jefe para explicarme, me despidió.
Habiendo sido relevado de mi trabajo con el ejército de los Estados Unidos después de cinco años de servicio, abrí una tienda en la ciudad de Kandahar. Creíamos que el gobierno de Afganistán, respaldado por Occidente, estaba allí para quedarse.
El 13 de agosto de 2021, un avión sobrevoló la ciudad cuando las explosiones sacudieron el centro. Salí de detrás del mostrador de mi tienda para ver la conmoción estallar en las calles.
Mi vecino corrió hacia mí y me dijo que una incursión talibán estaba arrasando el país. Mi casa había sido alcanzada por fuego de mortero.
Cerré la tienda y corrí a mi casa, donde los cuerpos de mi esposa y mis hijos muertos yacían enterrados bajo los escombros. Mi padre, mi hermano y los vecinos me ayudaron a sacar a mi familia muerta de los escombros para realizarles una ceremonia islámica.
Lavamos los cuerpos, los cubrimos con una tela y oramos juntos. No pude dormir durante tres días. Mi hermano me llevó a un médico que me recetó medicamentos que me ayudaron a recuperar la cordura.
Como todos los que intentaban salir de Afganistán, fui a Kabul en busca de las embajadas de Canadá y Estados Unidos. Ya estaban cerrados, así que solicité vía Internet el estatus de refugiado en Canadá y me dirigí al aeropuerto.
Miles de personas como yo pululaban por el frente del aeropuerto mientras los soldados talibanes disparaban al aire a modo de advertencia. Vi a los talibanes romper los documentos de la gente mientras los guardias mantenían a raya a la multitud.
Una explosión sacudió el aeropuerto y nos hizo huir a todos por nuestras vidas. Regresé a Kandahar para estar con mis padres y mis hermanos.
Circulaban rumores de que los talibanes habían matado a ex empleados de gobiernos occidentales. Desde entonces, he estado escondido en la casa de mis padres.
Solicité la reubicación para refugiados en Canadá hace más de un mes y no tuve respuestas. Nuestra única esperanza ahora es que el mundo no olvide los sacrificios de mi familia.
Conozco el peligro de contar mi historia, pero creo que es mi única salida.