De la euforia al exilio: Un activista venezolano huye de la persecución tras la victoria electoral fraudulenta de Maduro
Mi vida se convirtió en cualquier cosa menos normal. Dejé de ir al gimnasio, de conducir mi coche, de visitar a mis amigos o de asistir a eventos sociales. Solo salí de casa dos veces, ambas para asistir a protestas, y regresé antes para evitar que me detuvieran.
- 1 semana ago
octubre 30, 2024
Andrés Villavicencio served as a witness for the opposition during the 2024 presidential elections in Venezuela and was forced to flee the country due to political harassment. | Photo courtesy of Andrés Villavicencio.
PUNTO FIJO, Venezuela – En cuestión de semanas, pasé de la euforia de creer que por fin llegaba un cambio real a mi país a huir despavorido para salvar mi vida. Me dediqué a salvaguardar el voto de los ciudadanos en las elecciones presidenciales de Venezuela. Como resultado, el régimen me tachó de enemigo.
Cuando los que estaban en el poder empezaron a perseguirme, se cernió sobre mí la amenaza de ser detenido injustamente. Tomé la desgarradora decisión de huir de mi país, dejándolo todo y a todos atrás. Ahora, en España, vivo en la incertidumbre, aferrada a la esperanza de poder regresar algún día al país que amo.
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Con los resultados de las elecciones en la mano, mi corazón se aceleró al salir a la calle.
El 28 de julio de 2024 se convirtió en uno de los días más inolvidables de mi vida. Esa mañana se celebraron elecciones presidenciales en Venezuela. Desde el momento en que desperté, sentí una sensación de unidad en el aire. El proceso de votación comenzó oficialmente a las 6:00 a.m. Mis compañeros testigos de Edmundo González y yo llegamos al centro de votación tres horas antes.
[González fue el candidato de la Plataforma Unitaria en las elecciones presidenciales venezolanas de 2024. Tras el anuncio de los resultados electorales, que según entidades internacionales no eran válidos, se produjo una crisis política internacional. ]
Para entonces, más de cincuenta vecinos ya hacían cola, ansiosos por depositar su voto. En el ambiente se respiraba esperanza y compromiso. A lo largo de las 12 horas que duró la votación, todo transcurrió con normalidad, salvo algunas irregularidades menores, que eran de esperar. La expresión de la gente parecía alegre. Todos parecían convencidos de que las elecciones podían traer un cambio real.
A las 6 de la tarde, cuando cerraron los centros de votación, las cosas dieron un giro inesperado. Los funcionarios se negaron a entregar las actas de votación requeridas, violando la ley electoral. Protestamos inmediatamente y varios vecinos se unieron a nosotros para exigir nuestros derechos. Tras cierta resistencia, por fin conseguimos las actas. Con los resultados en la mano, mi corazón se aceleró al salir. Sabía que formaba parte de algo histórico.
A medida que me acercaba a la multitud, se hizo el silencio, cargado de expectación. Era como el momento de tensión que precede a un saque de tenis, en el que incluso los sonidos lejanos parecen amplificados. Leí en voz alta: «Nicolás Maduro, 195 votos; Edmundo González, 1.046 votos». Edmundo ganó nuestro distrito con el 82% de los votos en un centro antaño leal al partido gobernante. La multitud estalló en júbilo, abrazándome mientras celebrábamos lo que parecía una victoria venezolana ganada a pulso. En ese momento, sentí que teníamos nuestro final feliz. Llevaré esa experiencia conmigo para siempre.
Maduro declarado ganador sin pruebas: La alegría de los venezolanos se convierte en rabia
En cuanto llegué a casa, encontré a mis padres y hermanos esperándome ansiosos. Todavía llevaba conmigo el acta de votación, como estaba previsto, como prueba de que habíamos ganado. Mi hermano encendió la televisión para seguir las noticias y, de repente, nos llamó. Vimos conmocionados cómo Elvis Amoroso, presidente del Consejo Nacional Electoral, anunciaba a Nicolás Maduro como ganador de las elecciones venezolanas, sin ofrecer ninguna explicación. La alegría que sentíamos momentos antes se desvaneció, sustituida por una rabia abrumadora.
Aquella noche no pude conciliar el sueño, pero me tranquilizó creer que el discurso de María Corina Machado y la presentación de las actas de votación revelarían la verdad. Al día siguiente, dos hombres en un coche sin matrícula llegaron a casa preguntando por mí. Afirmaron ser técnicos de nuestro proveedor de Internet, que necesitaban acceder para arreglar una avería. Uno llevaba una capucha, el otro una gorra, y ambos con máscaras cubriéndoles la cara. Cuando se negaron a identificarse, mi hermano cerró la puerta. A través de la ventana, vimos cómo hacían fotos y vídeos de nuestra casa antes de marcharse.
No sentí miedo, sino la confirmación de lo que ya sabía. Ya no vivíamos en una democracia. Comprendí las consecuencias de alzarme contra el régimen. Pocos días después, vi en las redes sociales que a varios opositores les habían anulado el pasaporte. Comprobé el sistema de identificación venezolano y, en letras mayúsculas rojas, vi la palabra «NULO». Mi pasaporte, válido hasta octubre de 2031, había sido anulado políticamente, una clara advertencia de que no se me permitiría salir del país.
A pesar del acoso, llegaron mensajes de solidaridad
Sentí que las paredes me encerraban, pero decidí quedarme en Venezuela. A pesar del acoso, me llovieron mensajes de solidaridad y algunos amigos me ofrecieron refugio en sus casas. Sin embargo, sabía que el problema no era mi casa, sino yo. Mudarme sólo pondría en peligro a otros, y me negué a poner en peligro a nadie más. Mi vida se convirtió en cualquier cosa menos normal. Dejé de ir al gimnasio, de conducir, de visitar a los amigos o de asistir a eventos sociales. Sólo salí de casa dos veces, ambas para asistir a protestas, y volví antes para evitar que me detuvieran.
El sábado 10 de agosto de 2024, una furgoneta dorada aparcó delante de mi casa. A diferencia de incidentes anteriores, esta furgoneta tenía matrícula, y rápidamente hice fotos. Un hombre salió, hizo fotos y vídeos de mi casa y luego se sentó en la furgoneta durante cuatro horas, encendiendo y apagando el motor repetidamente. La situación me resultaba inquietante, así que envié las fotos a un contacto de una agencia estatal para pedirle información. Poco después, me respondió por WhatsApp, advirtiéndome: «Tu detención es inminente y te van a llevar al Helicoide [cárcel venezolana que alberga presos comunes y políticos, conocida históricamente como centro de tortura]». Luego, colgó.
En ese momento, supe que mi vida tal como la conocía había terminado. Tenía dos opciones: entregarme o huir del país. Me di cuenta de que todo lo que pudiera hacer por la libertad de Venezuela desde el extranjero sería mucho más de lo que podría conseguir desde dentro de las cárceles del régimen. Reuní urgentemente a mi familia, incluidos mis hermanos y mi madre, y les expliqué la gravedad de la situación. Tomé una decisión y tenía que marcharme. Hicimos la maleta en menos de media hora. Despedirme fue desgarrador, sobre todo de mi madre.
Huir de Venezuela: de la frontera colombiana a una nueva vida en Madrid
Todos lloramos, sabiendo que esta separación seguía siendo indefinida. Quité la tarjeta SIM del teléfono para evitar que me rastrearan y esperé a que cayera la noche. Un amigo me recogió y me llevó hacia la frontera colombiana. En la madrugada del 11 de agosto de 2024, salí con el corazón encogido. Temía que me detuvieran en cada puesto de control, pero pasé sin incidentes.
Llegamos a Zulia, donde me bajé y tomé un camino irregular, conocido en Venezuela como «trocha». Caminé unos 40 minutos por una zona desierta hasta llegar a Maicao, una pequeña ciudad de Colombia. Cruzar la frontera me produjo una abrumadora sensación de alivio. Me sentía segura. Compré una tarjeta SIM, llamé a mi madre y le dije: «Lo logré». Aquella llamada me pareció la conversación más íntima que habíamos tenido nunca.
De Maicao viajé a Medellín, donde un amigo me había ofrecido alojamiento semanas antes. En aquel momento, decliné con optimismo, diciendo: «Gracias, pero espero que no sea necesario». Sin embargo, menos de dos semanas después, me encontraba en su apartamento. Mis opciones seguían siendo limitadas: dirigirme a Estados Unidos o a Madrid (España). Viajar por Centroamérica sin visado resultaba inviable, y cruzar el paso del Darién parecía demasiado peligroso. Un amigo me advirtió: «Ni se te ocurra. He visto morir a gente».
Eso me convenció para coger el primer vuelo a Madrid. Ahora vivo con una familia que encontró mi historia en Instagram y me ofreció su casa. Han sido increíbles, pero incluso con su apoyo, no me siento en casa. Sólo encuentro consuelo en las protestas, rodeado de compatriotas venezolanos, coreando por la victoria de Edmundo. Echo mucho de menos mi país y sé que volveré a Venezuela cuando caiga el régimen.
