Primera navegante que pasa el invierno sola en el Ártico: ocho meses de supervivencia y autodescubrimiento en Groenlandia

notas del periodista

Protagonista

Tamara Klink, nacida en 1997 en São Paulo (Brasil), es una consumada navegante y escritora que pasó el invierno sola en los hielos del mar Ártico y cruzó con éxito el Atlántico en solitario dos veces. Es licenciada en arquitectura por la ENSA de Nantes. A los 27 años, Tamara había publicado cuatro libros sobre sus aventuras y pronunciado más de 300 conferencias en portugués, inglés y francés. Tiene muchos seguidores en las redes sociales, sobre todo en la comunidad náutica mundial. Tamara es hija de la famosa fotógrafa y empresaria Marina Klink y de Amyr Klink, uno de los mejores navegantes del mundo.

Contexto

La navegación en solitario ofrece una sensación única de satisfacción y logro, con hitos más pequeños pero igualmente significativos. Aunque no todo el mundo disfruta navegando en solitario, quienes lo hacen suelen preferirlo a la navegación a dos o con tripulación. El atractivo reside en tener el control total y ser el único responsable de cada decisión y acción, una experiencia que contrasta con la vida en tierra, en el trabajo o en un entorno familiar. Esto no sugiere que los navegantes en solitario sean solitarios, sino que aprecian el equilibrio entre la responsabilidad y la recompensa que conlleva. Para más información sobre las ventajas de navegar en solitario, puede consultar este artículo sobre las ventajas de navegar en solitario.

DISKO BUGT, Groenlandia – Hace más de un año, zarpé de la costa de Francia a bordo del Sardinha 2, mi velero de diez metros, rumbo a Groenlandia. Navegué entre icebergs durante 20 días para llegar a uno de los lugares más remotos de la Tierra, donde el sol desaparece en invierno y el mar se congela.

Me convertí en la primera mujer en pasar un invierno entero sola en el Ártico, atrapada por el hielo durante ocho meses. Viví entre zorros y cuervos, con solo breves correos electrónicos de contacto humano.

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Convertí mi sueño de aventura en una vida en el mar

Mi interés por los viajes comenzó a una edad temprana, despertado por las historias de mi padre Amyr Klink, un famoso explorador, marinero y escritor. Se embarcó en numerosas expediciones en solitario, incluida la Antártida. Por ello, mi padre se quedaba a menudo fuera de casa, explorando el mundo.

A su regreso, contaba sus aventuras y sus encuentros con la fauna. Yo soñaba con vivir esas experiencias en primera persona. Quería oír los sonidos de la naturaleza, sentir el viento en la cara y ver el mundo por mí misma. Cuando mis hermanas y yo crecimos, mi padre dejó de compartir sus aventuras, así que me aficioné a los libros sobre navegación.

Devoraba todos los libros que encontraba. Incluso aprendí otros idiomas para leer más. En aquella época vivía en São Paulo, lejos del mar y de su horizonte, rodeado de un paisaje urbano bullicioso. Cuando pedí ayuda a mi padre para iniciar mi viaje en velero, me respondió con un no rotundo. Consideraba que la navegación era peligrosa y quería que primero aprendiera a tomar decisiones de forma independiente.

Sabía que la preparación de mi viaje en solitario y la construcción de este proyecto de vida eran cosas que tenía que hacer sola. En aquel momento, un horario artificial dictaba mi vida. Atada al reloj, me sentía alejada de los ritmos de la naturaleza. Me preguntaba cómo podía liberarme de esta existencia artificial. El viaje se convirtió en mi respuesta.

Empecé mis estudios en la Facultad de Arquitectura mientras buscaba oportunidades para hacer cursos de vela. Más tarde, seguí mi camino matriculándome en una escuela de arquitectura naval en Francia. Aunque al principio no hablaba bien el idioma, aprendí con el tiempo. Ser extranjera en un lugar nuevo me dio una sensación de libertad para explorar y descubrir, lo que aumentó mi confianza.

Navegar en solitario por el Atlántico: un viaje de Francia a Brasil

Para adquirir más experiencia, me uní a otros viajes como ayudante en varios veleros, incluida una travesía entre Francia y Noruega. Con esa experiencia, me sentí preparada para embarcarme en mi primer proyecto de navegación en solitario, lo que significaba encontrar mi barco. Un seguidor de YouTube me habló de un barco en Noruega. Mientras estaba de vacaciones en la universidad, viajé allí para verlo. Ideé un plan para navegar en solitario de Noruega a Francia. Me sentía aterrorizada, pero me convencí de que si algo salía mal, encontraría la manera de solucionarlo.

El barco distaba mucho de ser perfecto: era pequeño y lo compré por el precio de una bicicleta. Con recursos limitados y la ayuda de otros, conseguí equiparlo y navegar con éxito hasta Francia. Parecía imposible, pero me demostré a mí mismo que podía hacerlo. Luego, en 2021, navegué de Francia a Brasil, convirtiéndome en el brasileño más joven en cruzar el Atlántico en solitario. En aquel momento, uno de los mayores retos fue superar las creencias negativas y limitadoras de los demás. Seguí adelante.

A bordo, seguí las estrellas, observé cómo cambiaban las constelaciones a medida que viajaba y me maravillé ante el océano siempre cambiante. Las aguas negras y las olas imponentes me recordaban lo frágil que era yo en comparación con el mar. Sin embargo, la soledad me liberaba. Confiaba únicamente en mí misma y me daba cuenta de mi fuerza y resistencia. Me enamoré de la constante transformación del océano durante mi viaje. Cada parte del paisaje marino era única. Los colores cambiaban del azul profundo y el violeta en medio del Atlántico a aguas más verdes a medida que me acercaba a la costa. Vi peces voladores, delfines y más aves cuanto más me acercaba a tierra.

Planificando mi nueva aventura en el Ártico

A lo largo del viaje, recibí una ayuda inmensa. Mis mensajes, enviados a través de un pequeño GPS por satélite, fueron compartidos en línea por un amigo. Desconocidos en los puertos me ofrecieron coches, comida e incluso un lugar donde darme un baño que tanto necesitaba, lo que me resultó increíblemente gratificante. Recibí una ayuda increíble de mucha gente. El viaje se convirtió en un esfuerzo colectivo, posible gracias a todos los que me apoyaron.

Al acercarme a la costa brasileña, me enfrenté a nubes negras y fuertes vientos, pero conseguí navegar a través de ellos. Tras la tormenta, el cielo se tiñó de un azul brillante. Sorprendentemente, más de 300 personas me recibieron en el puerto. Parecía una celebración. En el camino de vuelta, la gente se agolpaba en las carreteras y playas para animarme. Poco después escribí un libro sobre mi travesía del Atlántico y, con los beneficios, compré un modesto barco de acero de 30 años para mi siguiente aventura: llegar al Ártico.

Navegar me permitió descubrir quién soy y lo que significa vivir en el mar. Mientras me preparaba para mi próximo viaje, me propuse experimentar todas las estaciones en un mismo lugar y ser testigo de las transformaciones de la naturaleza. Durante dos años, me preparé con la ayuda de amigos. Al volver a cruzar el Atlántico, me sentí en un mundo diferente, más oscuro, con cielos de color ceniza y una fauna desconocida.

Sin embargo, este viaje supuso nuevos retos: icebergs, corrientes oceánicas, fuertes vientos en contra, niebla y frío extremo. A menudo navegaba sin saber la profundidad, si era de 10, 200 o 1.000 metros. Sin Internet ni imágenes por satélite, dependía de un pequeño comunicador para los mensajes de texto, pero muchas decisiones las tomaba solo.

Ocho meses invernando a bordo: atracada en la bahía de Disko, en la costa occidental de Groenlandia.

La gente dudaba de mi fuerza física, de mi capacidad para soportar la soledad o incluso de mantener la cordura. Estas dudas, a menudo disfrazadas de consejos, frenan con demasiada frecuencia a las mujeres a la hora de arriesgarse y aventurarse. Las alejan de sus sueños. Nada en el hecho de ser mujer nos impide navegar. Aprendí a dormir en pequeñas ráfagas, apenas unos minutos cada vez, mientras realizaba constantes maniobras, evitando los barcos de pesca. Esto formó parte de la curva de aprendizaje y de la realidad de la navegación.

Los primeros retos fueron técnicos, y tuve que practicar habilidades de las que carecía al principio. Fue como aprender un nuevo idioma. El proceso me obligó a construir nuevas referencias y a cometer errores por el camino. No siempre sabía la gravedad de las tormentas, y todo me parecía enorme. Aprendí a reparar el barco y a cuidarme bajo presión. Algunas millas parecían más largas que otras, y el viento a menudo jugaba en mi contra.

La vela me enseñó que las oportunidades no son eternas. Cuando el viento soplaba fuerte, tenía que conservar mi energía. Otras veces, aprovechaba al máximo los vientos favorables. Cuando el miedo se apoderaba de mí, me recordaba que debía mantener la calma porque el futuro me depararía retos aún mayores: vientos más fuertes, olas más grandes, más icebergs, temperaturas más frías y mayor fatiga. Al imaginar que me aguardaban pruebas más difíciles, todo me parecía manejable.

Tras dejar Francia y recorrer 2.500 millas náuticas, atracé en la bahía de Disko, en la costa occidental de Groenlandia, donde pasé ocho meses invernando dentro de mi barco, rodeado de hielo. Atrapado por el paisaje helado, fui testigo del cambio de las estaciones, viviendo entre focas, zorros, cuervos y perdices. Durante cuatro meses no vi la luz del sol, lo que se convirtió en una profunda experiencia.

Soportar un largo invierno ártico

El silencio absoluto se convirtió en mi compañero constante. Hasta el sonido de mi cuerpo se sentía fuerte. Sin redes sociales ni acceso a Internet, enviaba breves correos electrónicos a mi equipo. Mi vida diaria se centraba en lo esencial: agua, comida y calor, mientras las mangueras y los depósitos del barco se congelaban. Pronto me di cuenta del verdadero reto de la supervivencia invernal. Mi dieta se basaba en cereales, almidones, semillas, verduras enlatadas y frutos secos. Para minimizar los residuos, pescaba, aunque a menudo los zorros me robaban las capturas.

Enfrentarme al invierno en Groenlandia me supuso un reto, especialmente con el fenómeno de Raynaud, una afección vascular que restringía la circulación en mis extremidades, causándome dolor e inmovilidad en los dedos. En noviembre, cuando las temperaturas bajaron a -26 °C, supe que tenía que adaptarme. Puse una bolsa de agua caliente en el saco de dormir, moví los dedos de los pies constantemente y evité pisar el suelo frío, moviéndome por los muebles.

Mis días giraban en torno a la supervivencia, incluida la generación de energía. Cuando brillaba el sol, dos paneles solares alimentaban mis necesidades. Cuando oscurecía, el viento, a través de un generador, tomaba el relevo. Los cambios meteorológicos se manifestaron de inmediato. Los días más cálidos (de 0ºC a 7ºC) derritieron la nieve y el hielo, dejando al descubierto un árido paisaje marrón. La breve luz del día dio paso a noches largas y oscuras. Los fuertes vientos a menudo me hacían preguntarme dónde se refugiaban los animales mientras la luna llena iluminaba el barco.

No conocía mi verdadera resistencia al invierno. Cada día controlaba el barómetro, evaluaba los riesgos y recordaba consejos anteriores. La realidad, sin embargo, difería de lo imaginado. Un simple paseo podía volverse peligroso ante una ventisca repentina, el avistamiento de un oso o una travesía errónea por el hielo marino. Me sentía más segura en mi barco, rodeada de 40 centímetros de hielo grueso, huellas de animales, rocas y el sonido de los icebergs. Con el paso de los días, me adapté rápidamente, buscando agua, recogiendo nieve y siguiendo las huellas de zorros mientras exploraba.

Juzgar mal el grosor del hielo casi me cuesta la vida

Cada vez que abandonaba el barco, la extensión helada me ofrecía una fuente de agua vital, pero también un peligro. Antes de mi viaje, pedí consejo a cazadores y pescadores locales sobre cómo caminar con seguridad por el hielo. Me advirtieron del peligro cada vez mayor de la disminución del espesor del hielo debido al calentamiento global. También me enseñaron a medir su grosor con un tooq, una herramienta inuit con una hoja afilada.

Medí cuidadosamente el hielo antes de aventurarme. Entre los muchos peligros de soportar un largo invierno ártico -temas como los osos, la congelación, la hipotermia, las avalanchas, las ventiscas, la depresión e incluso la locura-, uno era el que más me obsesionaba. Me aterraba la idea de caerme al agua helada. Era el riesgo más mortal, y estuvo a punto de ocurrir.

Al pasar de la capa de hielo a tierra firme, calculé mal el grosor del hielo y caí a través de él. El instinto se apoderó de mí. Con las manos, cavé en el frágil hielo para salir. En ese momento, no pensé en la vida ni en la muerte, sólo en sobrevivir. No sentí miedo, sólo concentración absoluta. Una vez que salí, mi ropa empezó a congelarse y me quedé a tres kilómetros del barco. Cuando llegué, mi ropa estaba rígida por el hielo. Me la quité y poco a poco fui calentando mi cuerpo, recuperándome poco a poco.

Durante días, el miedo a caer por el hielo volvió a atenazarme. Sin embargo, pronto me di cuenta de que si dejaba que la seguridad me aprisionara, perdería mi propósito de vivir plenamente. Así que me adapté a los nuevos riesgos, reforcé mis medidas de seguridad y seguí adelante. La supervivencia exige una adaptación constante.

El deshielo y el final del invierno: llegar al verano groenlandés

Cuando aparecieron los primeros rayos de sol a principios de la primavera, la visión me hipnotizó. No había visto el sol desde principios de noviembre y, cuando reapareció en febrero, noté algo extraño: una sombra bajo mis pies. Había olvidado lo que se siente al tener una sombra. De repente, el hielo se resquebrajó y el mar se volvió líquido, devolviendo la vida.

Todo parecía nuevo mientras el agua conectaba a todas las especies que me rodeaban. El deshielo liberaba plancton, que atraía a peces, aves, focas, ballenas y, finalmente, a los humanos. Cuando el hielo alrededor de mi barco se descongeló, por fin vi a alguien después de mucho tiempo. Hablaba en groenlandés y supuse que era un lugareño. Su primera pregunta fue: «¿Dónde están los animales?». En ese momento, me di cuenta de que ya no era sólo un viajero. Me había familiarizado con el lugar. Cuando me preguntó cómo me había ido el invierno, me invadió la emoción.

Actualmente permanezco en Groenlandia, trabajando para completar mi proyecto a bordo del Sardinha 2. Después de pasar un verano en el Ártico, estoy retomando poco a poco la vida de siempre. No hay más consejos ni precauciones que ofrecer, sólo la experiencia de estar presente. Uno se sorprendería de cuánto tiempo podemos dedicar al placer cuando nos liberamos del estrés, de los rituales sociales, del agua corriente, de los espejos, de los códigos de vestimenta o de cualquier cosa regida por un calendario que no sea la luna.

Navegar sola me permite desafiar la percepción de las capacidades femeninas. Quiero que todas las mujeres experimenten la libertad de descubrir su verdadero yo. En la naturaleza, me siento fuerte y plenamente viva. La felicidad no es solo un destino, es un viaje, y siempre merece la pena perseguirlo.